Засыпая...

В любви, дружбе нет ведущего. Как только одному начинает казаться, что от него зависят отношения, то он начинает жить в собственных представлениях о них. В представлениях роль другого настолько незначительна, что ей со временем можно пренебречь; сначала ролью, а затем и самим человеком. В итоге начинаешь дружить с самим собой и с самим собой строишь отношения, не сразу замечая, что второго человека уже нет рядом.

... или дружба - это когда правда может расстроить, но не обидеть...

На всем с чем ни столкнусь оттенок какого-то временного. Временные события, знакомые, друзья... За все это время ни одного с кем я общался бы более двух лет. Без чехарды, просто идут вереницей. И каждый думает, что именно он будет исключением, и каждый раз в это верю и я. И каждый, по прошествии времени, говорит: "мне всего того же, но чуть поменьше". Чуть поменьше встреч, чуть поменьше дружить, чуть поменьше любить и их это устроит. А для меня "чуть поменьше" - это начало конца. Нет ожиданий - нет разочарований. Не ждешь, что ответять - не набранный звонок; не ждешь, что прочтут - не отправленное письмо, не ждешь что хотят видеть - отложенная встреча. Нет ожиданий - нет порывов. Сначала не говорим правду, затем отказываемся ее признавать.

Есть вещи несовместимые даже со взглядом в сторону человека, не говоря уже о приветствии. В жизни мало есть за что себя уважать, и меня особенно греет, что я перестал общаться с двумя людьми: с одним близко был знаком год, а с другим 20 лет.

Она в себе лаконично сочетает и юность и агрессию, понимание, прощение и наивность. И нельзя сказать какая она наверняка, зарисовать одним словом. Приходится прибегать к описательности, а все что не дается одним словом всегда достойно восхищения. Думаю, да, можно сказать, что я ней восхищен!

Всегда так сложно поймать границу, когда любовь переходит в манипулирование, из которого ведут настолько запутанные тропы, что порой легче найти другого человека.

В одном человеке никогда не найти спасения, но можно найти погибель и не одну.

Уже долгие годы порываюсь пройти мимо крыльца школы, где учился, с желанием окунуться в память, и долгие годы не прохожу, боясь не ощутить ожидаемого трепета. И каждый день: сто метров до разочарования или сто метров до безудержных воспоминаний.